“C’è qualcosa che devo darti.”
Si tolse un cappotto bianco perfettamente piegato.
Inizialmente, ho pensato che l’avesse comprato come regalo di laurea.
Poi ho notato che era più vecchio. Il tessuto si era ammorbidito con il tempo e un nome era ricamato con cura sopra la tasca.
Dottoressa Hannah Langston.
La guardai.
“Chi era Hannah?”
La signora Langston abbassò lo sguardo.
“Mia figlia.”
La sua voce era così flebile che quasi non l’ho sentita.
Ha spiegato che quindici anni prima Hannah era all’ultimo anno di medicina. Era intelligente, curiosa e determinata a lavorare con i bambini.
Poi, una sera d’inverno, un incidente d’auto le tolse la vita.
La signora Langston aveva riposto i libri, le fotografie e il camice medico di Hannah. Nel corso degli anni, aveva regalato molti degli oggetti appartenuti alla figlia.
Ma non si sarebbe mai potuta separare da quel cappotto.
«Perché me lo stai dando?» chiesi tra le lacrime.
Fece scorrere le dita lungo il nome ricamato.
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