Poi sbucciò l’uovo e lo aprì a metà.
“L’uovo sembrava fragile prima di entrare nell’acqua”, continuò. “Ma dentro era liquido.”
Indicò il tuorlo sodo.
“Dopo la bollitura, il guscio sembra uguale, ma l’interno si è indurito.”
Infine, mi ha fatto scivolare la tazza fumante.
“E il caffè?” chiese a bassa voce.
“Il caffè non è solo sopravvissuto all’acqua bollente.”
“È cambiato.”
L’acqua limpida si era scurita, si era intiepidita, era profumata.
Il calore non l’aveva distrutto.
L’avrebbe rivelata.
Il momento in cui finalmente capii
Sentii una stretta al petto.
Improvvisamente, il significato di tutto ciò che aveva fatto mi divenne dolorosamente chiaro.
Le lacrime mi rigavano il viso prima che potessi fermarle.
“Sono stata la carota”, sussurrai.
“Ogni volta che mi tradiva, mi ammorbidivo un po’ di più. Continuavo a ripetermi che amare significava sopportare.”
La mia voce tremava.
“Ho dato e dato… finché non è rimasto quasi più nulla di me.”
Il resto è nella pagina successiva
