Un uomo alto.
Un bambino più piccolo.
E accanto a loro, una donna con i capelli lunghi.
Sopra ogni disegno, scritta con lettere tremanti, compariva la stessa parola:
“Genitore”.
Mi si formò un nodo in gola.
Mi avvicinai, notando che i disegni variavano leggermente l’uno dall’altro. In alcuni, il ragazzo teneva la mano della donna. In altri, erano in piedi davanti a una casa. Uno raffigurava le tre figure sotto un enorme sole giallo.
Erano tutti etichettati allo stesso modo.
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Mi sono rifiutato di donare il mio midollo osseo al mio figliastro di nove anni, che era in fin di vita, dopo che i medici ci avevano detto che ero l’unico compatibile.
«Faccio parte della sua vita solo da tre anni», dichiarò freddamente. «Non ho intenzione di rischiare la mia salute per un bambino che non è nemmeno mio».
Quelle parole suonarono fredde persino alle mie orecchie, ma in quel momento ero convinta che fossero logiche. La donazione di midollo osseo non era una cosa da prendere alla leggera. Comportava rischi, complicazioni e un periodo di recupero. Mi ripete che conosceva a malapena quel bambino quando mi innamorai di suo padre. Non era stato presente nella sua infanzia, nei suoi primi passi, né nel suo primo giorno di scuola.
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