All’inizio ho cercato di essere ragionevole. Forse volevano una serata tra uomini. Forse mi stavo facendo troppi problemi. Ma dopo la terza… poi la quinta volta, ha iniziato a farmi male. Me ne stavo a casa in tuta mentre lui si metteva il profumo e la sua camicia “per fare colpo”. Mi baciava la fronte e prometteva che non avrebbe fatto tardi.
Eppure, qualcosa non quadrava.
Poi è arrivato il momento che mi ha fatto venire un nodo allo stomaco.
Ero al supermercato quando ho incontrato Melissa, la moglie di uno dei più cari amici di Jack. Sembrava sollevata nel vedermi.
«Oh! Sei fuori», disse lei. «Bene.»
Ho riso nervosamente. “Perché non dovrei?”
Esitò, poi aggrottò la fronte. “Oh… Jack ha detto che non sei stata molto bene ultimamente. Ecco perché non sei venuta a cena. Volevo solo sapere come stavi.”
Giuro che mi è mancato il respiro.
“Malato?” ripetei.
Si rese subito conto che qualcosa non andava. “Oh, forse ho capito male.”
Ma non riuscivo a sentire nient’altro di quello che diceva. Il cuore mi batteva forte nelle orecchie. Malata? Da quando sono malata?
Sono tornata a casa in automatico, senza quasi vedere la strada. Appena ho varcato la soglia, sono scoppiata a piangere. Non solo a piangere, ma a dirotto. Perché qualunque cosa stesse facendo Jack, mi stava mentendo. E non solo a me… ma anche su di me.
Quella sera, quando annunciò un’altra “serata tra ragazzi”, sorrisi e dissi di sì. Ma nel momento in cui se ne andò, afferrai il cappotto.
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