Ciò che era destinato a me trovava posto in un semplice vaso di terracotta.
Un cactus, lo stesso che per anni aveva vegliato sul davanzale di mio padre, proteso verso il sole con silenziosa ostinazione. Un sorriso, a metà tra il divertito e il compassionevole, increspò le labbra della mia sorellastra. Lei, con la sua famiglia e i suoi progetti, stava gettando le basi per una vita. Io, single e sistemata a 42 anni, me ne andavo con una pianta grassa.
Non ho discusso. Ho semplicemente stretto il vaso al petto, come si fa con un tesoro fragile, e sono tornato a casa.
Un compagno discreto dall’aspetto specchiante
Posta sul tavolo della cucina sotto la luce artificiale, quella sera sembrava una pianta del tutto ordinaria. Eppure, non potei fare a meno di osservarla a lungo. Poi mi venne un’intuizione: quella pianta era forse l’unica costante a cui mio padre era rimasto fedele, senza mai deviare.
Uomo di routine piuttosto che di grandi proclami, esprimeva il suo affetto attraverso ripetuti atti di gentilezza e gesti concreti. Aveva una fede incrollabile nella perseveranza silenziosa. Alla fine, questo cactus gli somigliava come un fratello silenzioso.
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