Non mi sono mai considerato un cattivo figlio.
Almeno, questo è quello che continuavo a ripetermi.
Avevo quarantacinque anni, ero sposata e crescevo tre figli in una piccola casa che mi sembrava sempre più angusta con il passare degli anni. Il mio figlio maggiore stava per iniziare il liceo, mia figlia voleva una stanza tutta per sé e il più piccolo era diventato troppo grande per la minuscola camera che condivideva con i fratelli.
Nel frattempo, mia madre, settantadue anni e alle prese con diversi problemi di salute, viveva da sola nella casa in cui ero cresciuto.
Tecnicamente, era casa mia.
Quando mio padre morì anni prima, mi lasciò la proprietà.
Per molto tempo non ci ho pensato più di tanto. La mamma continuava a vivere lì e io continuavo a farle visita occasionalmente.
Ma con l’allargarsi della mia famiglia, ho iniziato a guardare quella casa in modo diverso.
Sono convinto che avessi senso.
“Abbiamo bisogno di spazio”, ho detto a mia moglie.
“È legalmente tuo”, rispose lei.
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