Abbiamo parlato.
All’inizio, tutto era leggero. Casual. Gentile. Era gentile, proprio come lo era sempre stato. Il che, quasi, peggiorava le cose. Continuavo ad aspettare il momento in cui sarebbe cambiato. Il flirt. Il tradimento.
Arrivò lentamente.
Un complimento qui. Una domanda premurosa lì. Niente di inappropriato, ma abbastanza da farmi venire la nausea.
Mi sembrava di vedere la mia vita sgretolarsi dall’interno.
Passarono venti minuti.
Poi, senza preavviso, mi mandò una foto.
Il cuore mi si fermò.
Era una mia foto.
Non una recente, ma la versione di me di prima che tutto cambiasse. Prima delle stanze d’ospedale. Prima che la stanchezza mi si insinuasse nelle ossa. In quella foto ridevo, la luce del sole mi illuminava i capelli, i miei occhi erano luminosi e pieni di vita.
«Questa è mia moglie», scrisse.
Rimasi immobile.
Che gioco era questo?
Prima ancora di rendermene conto, apparve un altro messaggio.
Un’altra immagine.
Il resto è nella pagina successiva
