Eravamo entrambi in lacrime in mezzo al corridoio: due persone che avevano finalmente ammesso di aver avuto tanta paura per tutto quel tempo.
“Pensavi che non mi importasse,” sussurrò.
«Lo so», dissi con dolore. «E mi sbagliavo.»
Quella sera siamo rimasti seduti al tavolo della cucina per ore e abbiamo parlato onestamente per la prima volta dalla morte di mio marito.
Non fingo di essere forte.
Senza nascondersi dietro un atteggiamento composto.
Semplicemente, condividiamo il dolore, apertamente.
Ho detto a Leo quanto mi sentissi persa senza suo padre.
Ha ammesso che a volte restava sveglio la notte per paura che anch’io potessi scomparire.
Stavamo piangendo.
Abbiamo riso ripensando ai vecchi tempi.
Alla fine abbiamo smesso di cercare di sopravvivere separatamente nella stessa casa.
E lentamente, le cose cambiarono.
Non per magia.
La tristezza non scompare con una sola conversazione.
Nella casa aleggiava ancora tristezza.
Alcune stanze fanno ancora male.
Alcune canzoni ci spezzerebbero il cuore senza preavviso.
Il resto è nella pagina successiva
