«Devo misurargli la temperatura», disse a bassa voce. «Può restare qui.»
Il termometro segnava una temperatura bassa. Non pericolosamente bassa, mi rassicurai, ma abbastanza bassa da doverlo avvolgere in coperte termiche e portargli del latte artificiale caldo. Quando l’infermiera mi chiese che marca di latte bevesse, le dissi il nome del latte artificiale prescritto dal pediatra.
Aggrottò la fronte.
«Questo non è quello che porta nella borsa per il cambio.»
Guardai in basso. Dentro la borsa di tela c’era un barattolo mezzo vuoto del latte artificiale in polvere più economico che vendono in un discount del quartiere.
«Questo non è il suo», dissi.
Maya girò la testa verso di noi. Aveva gli occhi socchiusi.
«Eleanor ha detto che l’altro era uno spreco», sussurrò. «Ha detto che i bambini non notano la differenza. I neonati e i bambini più grandicelli.»
L’espressione dell’infermiera cambiò, ma non fece altre domande. Io mi limitai a scrivere qualcosa sulla cartella clinica.
Un medico visitò Maya dietro una tenda mentre io sedevo fuori con Liam in braccio. Aveva smesso di piangere e emetteva piccoli versetti di stanchezza mentre dormiva. Il suo viso era rosso per il freddo. Un piccolo pugno era spuntato da sotto la coperta e si era posato sulla mia maglietta.
Durante il volo di ritorno, avevo immaginato di incontrare mio figlio centinaia di volte.
Avevo immaginato Maya in piedi sulla soglia, sorridente nonostante la stanchezza. Avevo immaginato di tenere Liam tra le braccia mentre mia madre piangeva e Chloe scattava foto. Avevo immaginato calore, cibo, risate e la città che faceva il conto alla rovescia per la mezzanotte fuori dalle nostre finestre.
Invece, la prima volta che ho tenuto in braccio mio figlio, il suo corpo era freddo perché il riscaldamento era abbassato nel mio appartamento.
Una guardia di sicurezza attraversò la sala d’attesa proprio mentre i fuochi d’artificio cominciavano a esplodere da qualche parte oltre le mura dell’ospedale. Attraverso una stretta finestra, potei vedere lampi di rosso e oro riflessi nei grattacieli di vetro sull’altra sponda del fiume.
Mezzanotte.
La città festeggiava.
Ho chinato il capo e ho baciato i morbidi capelli di Liam.
“Buon anno, figliolo”, sussurrai. “Scusa il ritardo. Famiglia.”
La dottoressa uscì venti minuti dopo. Si presentò come la dottoressa Patel e parlò con il tono calmo e cauto di chi è abituato a dare brutte notizie senza causare panico.
“Maya ha un’infezione post-operatoria, disidratazione e una grave anemia”, disse. “L’incisione si è parzialmente riaperta. La ricoveriamo per somministrarle antibiotici per via endovenosa e tenerla sotto osservazione.”
“Starà bene?”
Il resto è nella pagina successiva
